Er hat mir fast in den Arsch getreten - eine Basketballgeschichte

Das Spiel beginnt und ich spiele mit diesem Kind.

Er ist klein und hat Tätowierungen an Nacken und Rücken, an Armen und Schultern sowie an den Händen. Seine Shorts sind niedrig, das Trikot ist ausgebeult - ein Spielplatzspieler mit der Einstellung zum Stiefel.

Ich hatte vor ein paar Wochen schon einmal mit ihm an dieser Manhattan High School gespielt. In dieser Nacht habe ich ihn versehentlich hart gefoult, als er durch den Lack gefahren ist, und dann habe ich versucht, ihn zu packen, als er aus dem Ruder gelaufen ist.

„Geht es dir gut, Mann?“, Fragte ich. "Mein Fehler."

"Mir geht es gut", sagte er. "Mir geht's gut."

Und wir spielten weiter.

Aber mir ist aufgefallen, dass er besonders demonstrativ war. Jedes Mal, wenn er gefoult wurde, beschwerte er sich. "Mothafuckas müssen aufhören, mich zu beschmutzen, yo."

Wenn er einen Schuss machte, schrie er: "Bong!"

Wenn jemand versuchen würde, auf ihn zu treffen, würde er sagen: "Du hast nichts."

Irgendwann verstauchte er sich den Knöchel und humpelte kurz vom Platz. Er murmelte vor sich hin und ballte die Fäuste.

Es war nur eine Frage der Zeit, bis jemand dieses Kind in die Sparren warf, aber heute Abend waren wir im selben Team, damit er nicht mein Problem war. Das änderte sich jedoch fast sofort, als ich erfuhr, dass es nicht nur nervte, gegen ihn zu spielen, sondern es auch nervte, mit ihm zu spielen.

Er sagte mir immer wieder, was ich tun sollte: hierher ziehen, dorthin ziehen, Picks setzen, zum Korb rollen, einfache Scheiße, die jeder, der jemals Basketball gespielt hat, intuitiv macht. Es machte mir nicht so viel aus; Pick-up-Ball passt sich an Spieler an, die Sie nicht kennen, aber es gibt Levels - wenn sich ein Spieler so verhält, als wäre er der Zweite von Gregg Popovich, kann es ärgerlich werden.

Das war mein Gefühl bei der dritten oder vierten Runde auf dem Platz, als er mir den Ball überholte und ich mich zu einem Sprungschuss hochzog. Von den Sprungschüssen, die ich in meinem Leben gemacht habe, war es keine besonders schlechte. Das einzig schlechte war, dass es nicht reinging.

"Du musst nicht aufhören zu springen", bellte er. "Dribbeln und zum Reifen gehen."

Sinnvoll, dachte ich, aber ich wollte springen, weil ich den Sprungschuss wollte; Schließlich würde der Schuss in den 25 Jahren, in denen ich Basketball gespielt hatte, sinken, wie zuvor.

Ein weiteres Problem war, dass das Kind einfach nicht gut spielte.

Seine Verteidigung war furchtbar, und sein Mann schlug ihn wiederholt vom Tröpfchen. In der Offensive warf er den Ball entweder direkt oder ungewollt aus dem Strafraum, nur weil er keinen richtigen Pass geworfen hatte. Der Pass musste ein No-Look oder noch schlimmer ein No-Look hinter dem Rücken sein.

Er konnte auch keinen Schuss machen, als er aus einer Entfernung von mindestens 30 Fuß auftauchte. Es war, als wäre Steph Curry gestorben und als der schlechteste Basketballspieler aller Zeiten zurückgekehrt, hätte aber immer noch versucht, wie Steph Curry zu spielen, so würde er sein.

Sein Spiel war übermäßig auffällig und dumm und nicht zu Gunsten von irgendjemandem, am allerwenigsten der Mannschaft. Ich wollte den Jungen anschreien und ihm sagen, er solle das einfache Basketballspiel machen. Ich befürchtete, dass er nicht zuhören würde, entweder weil er sich hier als Autorität fühlte oder weil ich nicht genug Einfluss genommen hatte, um eine Meinung zu haben. Ich habe auch nicht gerne geschrien, noch habe ich viel Scheiße gegeben.

Jetzt, gegen Ende des ersten Spiels, als er sich in einem Schnelldurchbruch durch die Farbe schlängelte, reichte er mir den Ball etwa 3 Meter vom Reifen entfernt. Anstelle eines regulären Passes warf er einen No-Look und dieser stieg sprunghaft in die Höhe. Ich starrte mich wütend an, als ich zurück auf den Platz rannte - und beschuldigte mich wohl für seinen Mist -, das andere Team nahm den Ball schnell heraus, warf ihn nach vorne und nagelte einen Pullover. Spiel ist aus.

Der Junge überquerte den halben Platz und kam auf mich zu.

„Yo Mann“, sagte er und seine Arme schwangen wie verrückt. "Wenn wir das Spielfeld runterkommen, musst du nicht weiter anhalten."

"Ich weiß, ich weiß", sagte ich und fragte mich, wie er nach unserer vernichtenden Niederlage immer noch daran festhielt. "Du musst es mir nicht weiter erzählen. Ich habe schon früher Basketball gespielt. "

Er nahm es nicht gut an, dass ich seinen Rat abwischte, sein Gesicht verwandelte sich in ein finsteres Gesicht und murmelte etwas, an das ich mich, wenn ich ehrlich bin, nicht erinnern kann. Ich weiß, dass es nicht besonders schön war, und antwortete darauf mit den Worten:

"Meine Güte, ich verstehe, Bruder - du bist der perfekte Ballspieler, du bist in der NBA, du weißt alles."

„Wie oft bist du vor Gericht gekommen und hast die gleiche Scheiße gemacht?“, Fragte er und redete in die Luft.

„Wie viele Schüsse hast du vom halben Gericht abgefeuert?“ Sagte ich. „Du solltest deine Teamkollegen groß rausschmeißen, wenn sie es versauen. Du sagst mir, ich soll nicht springen, das hilft nichts. Wenn Sie es versauen, renne ich einfach den Platz hinunter und spiele Ball. Ich habe dir keine Scheiße gesagt, als du diesen blöden Pass gemacht hast, der uns das Spiel verloren hat. "

"Wen nennst du einen Trottel?", Sagte er.

"Ich nenne dich einen Trottel", gab ich zurück.

Er ließ den Ball fallen.

"Sie sollten besser beobachten, mit wem Sie so reden."

Dann trat er näher und ballte die Fäuste. Ich drehte meinen Körper, bewegte meine linke Schulter zu seinem Gesicht und schützte mich, aber auch, mit meinen Armen immer noch an meiner Seite, anfällig für einen Trottelschlag (etwas, das ich selbst kurz als Präventivstrategie betrachtete, aber ich war nicht annähernd so wütend wie er war).

„Mein Mann, entspann dich“, sagte ich. "Spiel einfach Ball."

"Hey, hör auf", sagte ein anderer Spieler und trat zwischen uns.

Wir trennten uns und dann ging ich zu ihm - buchstäblich zwei Sekunden später - und sagte:

„Hey Mann, ich entschuldige mich. Ich wollte dich nicht beleidigen. Lass uns einfach spielen. Wir sind gekommen, um Ball zu spielen. Lass uns Ballspielen."

Ich gab ihm ein Pfund und er reagierte nicht positiv darauf, sondern akzeptierte es nur, weil es die Sache war, die zu tun war.

Ich möchte sagen, dass sich die Angst breit gemacht hat, weil immer noch die Gefahr eines Kampfes drohte. Das tat es aber nicht. Meine Beine wackelten nicht wie früher, als ich kämpfte oder kurz davor war, viel häufiger zu kämpfen. Ich war überhaupt nicht besonders nervös.

Ich wollte definitiv nicht kämpfen. Mit 36 ​​ist der Gedanke, irgendjemanden zu bekämpfen, egal ob physisch oder anderweitig, nichts, worauf ich Lust habe - Scheiße, ich mag es nicht einmal, auf Facebook zu streiten. Ich vermeide Konflikte um jeden Preis und wenn ich ein Lebensziel hätte, könnte es wahrscheinlich als solches zusammengefasst werden: in Ruhe gelassen zu werden.

Aber der Gedanke, sich selbst zu bekämpfen, hat mich nicht beunruhigt. Es fühlte sich einfach so an, als könnte etwas passieren, weil es passiert, und das ist es, was das Leben manchmal ist.

Minuten später begann das zweite Spiel.

Plötzlich begann das Kind viel besser zu spielen. Die No-Look- und Behind-the-Back-Pässe waren weniger häufig; alles fühlte sich jetzt frisch und direkt an.

Das Dribbeln durch den Verkehr endete mit Ablagerungen am Rand, und die schlechten Schüsse schossen in wenigen Schritten, wodurch sie häufiger durch das Netz fielen.

Entscheidender war, dass er mich im Übergang fand, fuhr und trat, pflückte und knallte. Aus der Ecke. Vom Flügel. Vom Ellenbogen. Von der Oberseite des Schlüssels. Schüsse, die im ersten Spiel weit und breit stiegen, trafen nur noch im Netz.

Es fühlte sich gut an, fühlte sich automatisch an, wie ich mich normalerweise fühle; Ich konnte jeden Schuss jederzeit von überall treffen.

Bei einem Spiel, dem Beginn einer schnellen Pause, warf das tätowierte Kind den Ball nach oben, als ich voran raste. Ich traf mich mit einem Ruck, erspähte zwei Verteidiger vor mir und zog mich aus einer Entfernung von fünf Metern nach rechts zurück.

Der Ball traf die Vorderseite der Felge und ich fing ihn auf, mein Schwung trug mich nach hinten. Ich nahm einen Tropfen, trat hinter die 3-Punkte-Linie zurück und warf den Ball nach oben. Meine Finger schnappten nach meinem Handgelenk, als es meine Hände verließ. Der Ball segelte durch die Felge. Ich war in Flammen.

Wir haben zwei Stunden lang den besten Ball gespielt, an dem ich seit langem beteiligt war. Zehn Spiele hintereinander haben wir den Boden mit der Konkurrenz abgewischt. Und als alles gesagt und getan war, packten wir zusammen und machten uns auf den Weg zu den Ausgängen.

"Gute Scheiße", sagte ich und gab dem Kind ein Pfund.

"Mein Mann, gute Scheiße - gute Schießerei", sagte er.

"Nächste Woche?"

"Yessir", sagte er. "Nächste Woche geht es los."